American Psycho

El asesino en su magín   Compartir  

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Como si se tratara de un cruce entre "Viernes 13" y "Wall Street", este nuevo filme de Mary Harron (no precisamente inolvidable por su anterior película, "Yo disparé a Andy Warhol") no pasará a ninguna Historia del Cine y, lo que es peor, previsiblemente tampoco llenará los bolsillos de sus productores. Y ello porque no convence a nadie: a los que buscan hemoglobina a espuertas, porque los crímenes están dados con cierto grado de elipsis visual, de tal forma que el depredador de morbo se queda con dos palmos de narices; y a los que esperan una vivisección del yuppi de los años ochenta, porque se encuentran con una metáfora sobre el vacío que es, ella misma, una perfecta oquedad.
No convencen los monólogos de este psicópata imaginario, este ejecutivo agresivo de la época reaganiana, este asesino en su magín, una visión entre risible y patética de una realidad con la que en ningún momento se llega a conectar.
Si para ejemplificar la superficialidad atroz de estos mequetrefes vestidos de Armani y de Valentino hay que sublimar sus envidias y rencores por hechos tales como quién tiene la tarjeta de visita más bonita (¿freudiana versión, quizá, del habitual "quien la tiene más grande"?), la película está planteando su propia obviedad, su misma carencia de tema, o al menos su falta de sutileza para explicarlo.
Tampoco la elección de Christian Bale para el papel principal se puede decir que haya sido acertada; aquél que saltara a la fama como juvenil protagonista del spielbergiano "El imperio del sol" demuestra que es, con creces, uno de los actores con más escaso carisma y menos personalidad del Hollywood de hogaño. Que ya es decir...